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——因为看见你的人，不是已经死了，就是随时处在死亡的危险里，才这么想叹息来着吧？
路德维希头疼地抵住太阳穴——接下来的一年，怎么办才好？
卡里只剩下一千多英镑，交完学费和房租，剩下的那一点点渣渣，自己就只能靠打工才能吃肉了……
路德维希单手撑着下巴，隔着带着蒙蒙水汽的玻璃窗，可以看见贝克街上走过穿雨衣的孩子，走过穿高档外套、眼波流转的年轻□□，走过穿大红色长皮靴的老妇人。
也会走过黄皮肤黑眼睛的亚洲人……那是谁，又来自哪里？
是来自中国，还是来自朝鲜日本？
如果来自中国，有没有人从苏州来，知道苏州的公交车上会用软绵绵的苏州话给你报站台，知道平江路哪一家烤面筋最地道？
她用勺子百无聊赖地搅拌着咖啡，她在这里等了许久了，咖啡已经凉了，她望着斜对面的221b，郝德森太太窗子的灯光还没有亮起来。
瓷器小勺子撞击在描王冠的咖啡杯上，缓缓摩擦过杯底，发出叮当的声音。
……连声音都不对。
中国的骨瓷啊，那是一个骨灰盒。
它收敛一只鸟的尖嘴，一条鱼的脊椎，一只傻袍子的爪子。
真正好的骨瓷，底胚是薄薄的一层，可以透过光线，看见手指透过来的纤细的影子，它撞击的声音带着金属的质感，珠玉相撞一般的清脆。
……
不想喝咖啡，想喝爷爷泡的老树黄片。
不想吃牛排，想吃校门口油炸小鸡柳。
想吃广州炖上一个小时，不放盐却鲜得舌头都要掉下来的陈皮鸽子汤。
想吃地地道道的台湾酱爆鱿鱼。
想吃厦门大学南门小吃街的榴莲酥。
想吃鼓浪屿红豆味的手工饼。
想吃大肠包小肠……
能不能还像从前那样，在自家小园子里摆上三五个小菜，与二三好友，一起喝今年新开封的黑麦酒。
头顶上，黄色的南瓜花，紫色的豆角花，还有小串小串珍珠一样的葡萄，牵着细细的丝，从竹子搭成的花架上参参差差地垂下来。
隔壁老爷爷用蔬菜汁揉面，擀成面条，葱绿葱绿的，齐齐整整地挂了一架子。
下午饿了，也不用打招呼，直接取两根来，就可以凑一碗。
……
多么想念啊……
多么想念，多么想念这一切，多么想念你们。
心仿佛都要因为这种想念，而蜷缩成一团。
装修得异常精致的咖啡厅，此刻正放着贾老板的曲子，暖黄色灯光下，贾老板的声音慢得有些飘渺，好像隔着一个世纪的熟悉感——
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lod, i’ilee........
离乡啊，离乡啊，主，我和家乡已经相距百米。
她与故乡所隔断的不仅是空间，还有时间。她与故乡隔着一个谜，科学没有办法解释，她或许永远也回不了家。
但是即便如此，她也要尝试，她想念那个地方，做梦都想回家，回到熟悉的小巷，巷口总是蹲着一只老狗。
在那个小城里，如果她要等人，一定不会在这样一个冷冰冰的咖啡馆。
她会坐在朋友家从不关门的小院子里，院子门口养的鸟和狗没有不认识她的，见了她会摇着尾巴扑上来。
就算是坐在一家小店里，那家茶馆或者面点店的老板，也会熟悉她如同熟悉自己的子女，会亲切地喊她的小名，会打趣她“阿希再不带男朋友回来给叔叔看，干脆和我家混小子结婚算啦！”
回忆以一种无比熟悉的覆盖思绪，侵蚀大脑，潮水一般涌进胸腔间的空隙里。
她伸手捂住脸。